Смотрю в квадрат окна, а там – весенний праздник! Возьми его, мой друг, на кисточку свою И выплесни на холст во всём многообразье… И ночь пройдёт без сна у творчества в плену. Ах, сколько красоты проходит без вниманья! Безбрежный мир её - объять нам не дано! Но если мир – туман, закат на заднем плане, То мой художник пьёт пурпурное вино. Он подождёт… Придёт… Рассвет раскроет шторы… И стылый мокрый день окрасится листвой. Несмелый штрих, другой, и луч - прорежет горы И превратится в нимб над женской головой. Но, как не восхотеть, не попытаться сделать Подобие Любви, хотя бы в трёх цветах, Чтоб кровь иных сердец в тоске не загустела И возвратила им желание – пылать! Рисуй, художник мой… Пусть свежесть акварели Целит, как эликсир, тревожит, как весна… А если, что не так – не злись… По крайней мере В сомненьях не сгорай и… позови меня….