Чей-то голос, младой да удалый Перебил все мои зеркала, И с улыбкой поддельной, усталой Закружился, как будто юла. Полетели стремглав, словно годы – Над осколками битой судьбы Зарифмованные хороводы, Проросли на катренах горбы. Досмотреть не останусь их танец, Пусть он льётся, манящ и красив... А на солнышке протуберанец Заслоняет наитья прилив.