Люди шли своей дорогой по делам разнообразным. Я, сидевший у порога, с ними был в противофазе. Встал в то утро очень поздно в состоянии разбитом, Настроении несносном, но позавтракал для вида: Чёрный кофе, сигареты, анестетиков грамм двести И бульварные газеты для полуденной сиесты… Словно муха при посадке – телефона липкий зуммер: - По последней разнарядке ты, приятель, нынче умер. - Боже, кто это? - Дежурный из небесных канцелярий, Спец по низшим субкультурным. Отправляйся в планетарий, Там получишь бронь и визу в свиту Марса в небе местном (Для большого – рейтинг низок, там и так довольно тесно). Будешь стричь хвосты кометам, начищать мечи и латы. А в придворные поэты не надейся, ты ж без блата. Поработай безупречно, обрасти солидным весом, - Станешь дворником на Млечном, там толпою поэтессы, Будто баржи на мэйнстриме, бродят, мусорят стихами, Улыбаются интимно: не желаете ли с нами? К слову, здесь с карьерным ростом... в общем, будет, чем гордиться: Можно в евнухи при звездах ближе к пенсии пробиться. Дальше я уже не слушал, собирать пошел вещички. Где-то там порхали души, пчёлки, бабочки и птички. Люди шли своей дорогой. Что им небо в самом деле? А на них, подбив итоги, грустно ангелы глядели.