Он - щупленький герой в мундире офицера. Грустны его глаза… А знаешь, почему? В недопитом вине с глоток осталось веры… К утру придёт палач и... всех по одному. Бежать? Куда бежать? Во Францию, Канаду И в душных кабаках опять корить судьбу, И сплёвывая стыд, накушавшись помады, Под тошный блядский визг устраивать пальбу? Во всём дворце один?.. Но как же это, сударь?.. Где он - вчерашний полк, чеканящий шаги?.. А этот серый пёс, лейб-гвардии ублюдок?.. Но поздно сожалеть: внизу шумят враги. И спрятавшись за шкаф в одном из кабинетов, Он смотрит на камин, что требует огня. А рядом - натюрморт из девяти предметов, Что скоро меж собой разделит солдатня. А, может быть, сбежать, решится и - до встречи?.. Заляпают, сожгут, затопчут, заплюют, Развесят на соплях свои скупые речи И трон семи царей в уборную снесут... И пальцы, что вчера ещё швыряли карты На синее сукно игрального стола, На грани пустоты и пьяного азарта, Хватают револьвер и... – под колокола… Да, эх-ма, подвела прокрученная пуля!.. Стрекочет барабан и... льёт за ворот пот... «О, Мученица-Русь!.. Опять перевернули... Купив с броневика доверчивый народ. Царь батюшка, прости... Но, чу... по коридору Бежит какой-то чёрт!.. Уйти, так вместе с ним!..» И в гневе офицер схватил себя за ворот: - Эй ты, крестьянский сын, давай поговорим!.. Два выстрела и вот - две прерванные жизни. …протяжно прозвенел хрусталь под потолком… Раздался чей-то крик... Вдогон ему: «Держи-и!!!..» Но, некому держать и... некого... притом. На мраморном полу у двери кабинета Лежат лицо к лицу два русских мужика, Забывших ли о том, не верящих ли в это, Шагнувших в темноту с горячего курка. Сбежалось дурачьё в расстегнутых шинелях И в матерных речах я смысла не нашёл. Лишь старый большевик с дремучего похмелья Сквозь пышные усы пропел: «Не-хо-ро-шо-о...»