*** Еще вчера я назначила тебя заместителем своего Бога, Тебе выдадут провиант, отправляйся в дорогу. Разыщи милых, у них сейчас на душе- осень, В венах ветер листья желтые косит. Утро.лес. Палатки разбросаны В них лежат босые поэты. Им приносят списки лекарств от депресс внутрь, передают приветы. Где-то рядом кумир не спит, произносит: "Мне приснилась ромашка, здесь заносит, дождит, извини за такие промашки! Будь толерантен, читатель, видишь, в моих текстах - сквозные сноски, а сверху-доски, ограда, мир…" Да, приятель реально галантен был по отношению к вечности. Поэт, рвань, собирал в гавани апельсиновые конечности. Сгнил… А иных вот лечат-калечат, и не дают сделать надпись при жизни иероглифами, где роли глав и рифм - голгофа, и горят на столе свечи, а не плавятся в клизмах. Главврач- рвач твердит упрямо: «Реклама!» «Сегодня крылья не роскошь, а необходимость…» А жизнь притворяется, в черно-белый цвет перекрашивают зарю маляры... Зря! (но малярия заразна!) Игрушечный свет поднимается и опускается. Виртуальное сердце -плазма любит - не любит. Но поэты живы и ждут рецензий на свои полупрозрачно-призрачные пропахшие йодом и можжевельником произведения.