Не уклонист я правый, равно Как не эсер и не масон, Но вот приснился мне недавно Какой-то диссидентский сон. Мне показалось поначалу, Что я как будто бы тону, Но вскоре я, подплыв к причалу, Попал в чудесную страну. Она на родину похожа, И можно спутать их подчас, Но, наблюденья подытожа, Скажу: там всё не как у нас. Матрас на шконке как перина. Не раздаётся ночью лай. Там не повесилась Марина. Там не расстрелян Николай. Там стихли распри и раздоры, В лесу не слышен выкрик: «Пли!», И Серж на фото Айседоры Не смотрит грустно из петли. Там фейерверки из Царь-пушки Дают по праздникам, и там Д.Хармс вернулся из психушки И с пересылки Мандельштам. Там каждый мыслит как философ, Там только правду говорят, И Стефанович Н. доносов Не настрочил на всех подряд. Зимой поэты на Канары Летят, баблом набив карман, Погреть шезлонги, а не нары, Как Сопин или Губерман. Приговорённым к высшей вере В затылки пули не летят, Ну а с Лубянки злые звери Похожи чем-то на котят (ну, разве что, не ловят мышек – там никого никто не ест!), И вертухаи грозно с вышек Не озираются окрест. Нет вышек там, как нет и сроков, И, не объятая тоской Витальной, парочка пророков Сидит за шахматной доской. Там от Москвы и до окраин Нет ни голодных, ни рабов, А гражданин там полноправен, И между классами любофф. Мужчины там не гибнут в драках – Там не дерутся никогда. Ну а живут там не в бараках, А сплошь в усадьбах у пруда... Не захотел уже домой я, Попав в такой вот райский сад, Но стойкий запах лукоморья Сумел вернуть меня назад.