Я не умею жить наполовину, Я как цветок, что тянется к теплу; Не надо холода, я от него застыну, А я тебя уже почти люблю… Пускай твердят, что всё проходит, люди; А губы всё твой поцелуй хранят. Его я никогда не позабуду; И твой такой мне нужный взгляд… Я не люблю тебя, но отчего же Твоё прикосновенье больно жжёт? Быть может, чувствуешь ты это тоже? Тогда моя любовь ещё живёт! Научена искусству обольщенья, Я всё ж сумела потерять тебя… Теперь одно лишь ветра дуновенье Умеет нежно целовать меня… Ещё тогда, в разгаре лета, Я знала то, что ты – не мой… Но я твоя была, и чувство это Жило во мне, жило со мной… Я просто не могу теперь любить, В душе моей остались лишь осколки; Сердечко ты моё сумел разбить – Осталось безразличие лишь только. Я оказалась не такой, как ты, Доверчивой, открытой и наивной. Но в прах рассыпались мои мечты, В борьбе пав с нашей жизнью агрессивной. Я не виню тебя ни в чём, ни в чём. Да ладно, и на том тебе спасибо, Что то была - реальность, а не сон; Ты научил меня, что значит – быть любимой! Я не заплакала ни разу о тебе, Не потому, что ты мне безразличен; Не льются слёзы сами по себе. А может быть, поплакать было б легче