Рассветает теперь, в лучшем случае, в девять. Дни летят по маршруту всех струек биде. Не сезон говорить, не сезон что-то делать. Не сезон ненавидеть, любить и т.д. Дует ветер откуда-то (явно не с юга), Заметая неистово мой постамент. Если ночью внезапно закружится вьюга, Что приснится мне в этот крутящий момент? Всё вокруг с каждым годом становится мельче – Обмелели моря, да и сон неглубок Стал теперь. И во сне укатилась далече То ли чья-то башка, то ли сэр Колобок. И шагает вослед, озадаченный крайне И готовый устроить невиданный шмон, Безголовый Креститель, боящийся втайне, Что идущий за ним не сильнее, чем он. Тем печальнее думать ему о пропаже. Но догонит его в белоснежном белье Тот, кто знал слишком много, поскольку знал даже Карту вин неискупленных, как сомелье. Я пристроился сзади, не помня начала И не ведая, что ожидать на конце, Только зная: конец где-то там, у причала, А начало – в оставленном мною дворце. Но к утру обнуляется памяти карта – В клетки мозга сажается новая дичь. Превратились покои в образчик поп-арта, Где куда ни посмотришь – дешёвка и китч. И пейзаж за окном – тоже явно не Сислей. Появился устроить сегодня резон Распродажу последней коллекции мыслей, Потому что и думать сейчас не сезон.