Мастерская Там лики, излучающие свет, И лица, затенённые недугом. Там тьма за светом следует по кругу, А ветер рвёт больничную фрамугу И нет художника, и лиц тех больше нет. Но в мареве цветном мерцает свет, И озаряет на века округу.