Когда сгорело все.. и думаешь не сможешь.. Все пусто, надоело, все равно... Обычный случай мысли потревожит.... И потечет былое ремесло... И лягут строчки как ограда.. На кладбище закрыто, что давно.. И души тех, кого будить не надо... В них оживут, вплетая то в не то.. И ты заплачешь и взовьешься... В высокой нежности стиха.. И ты поймешь, что ты не в вечность рвешься.. Ты просто пишешь для себя... И вот когда отпустит душу.. Когда очнешься весь как изгвожден... Ты дописав поймешь, что просто трусил.. А может быть ты был предупрежден? Что лучше не писать и все былое.. Что доживать тебе лишь суждено.. Но не поверив, вновь родное.. Кровишь из мыслей боли ремесло...