Если одну из нетронутых мной бумаг Бросить на пол и слегка истоптать ногами, Из неё уже не получится оригами - Ни журавлик, летящий в небо, ни белый флаг. Да и память о ней, за барханами января, Пропадет в ледяной пыли городских околиц, В худшем случае - раннею стайкой простуженных горлиц, В лучшем - теплым дыханием красного снегиря.