Она брела своей дорогой, Знакомой ей за десять лет. Нет, не сошёлся на ней свет, И не была она убога... Она плыла в потоке дум... И, в отчужденье непонятном, Шептала что-то там невнятно, Не заглушая утра шум... Он шёл, наверно, на работу. Он, без сомнения, был зол. Себя укутав в свой камзол, Он вдруг отвлёкся на зевоту... И... он поймал её глаза... Что... так тихонько улыбались... И понял он, как ошибались Все те, с кем пил он день назад... Он улыбнулся им в ответ... И путь один продолжил дальше, Поняв, что в мире зла и фальши, Ещё добра сияет свет... * * *