Как слово просится наружу, Как хочет от меня уйти, И, будто распирая душу, Оно томит меня внутри. Держу его в себе, – пусть зреет, Чтоб мыслью вырваться смогло И по миру смогло развеять Мое душевное тепло. Бумаги лист… Писать не ново. Я замираю. Мир притих. Через минуту ляжет слово, Потом - другое – в новый стих. А может витиеватой строчкой, Как рукоделие – тесьмой, Слова украсят весь листочек И станут вместе с ним - письмом. Готово сердце. Выпускаю На гладь лощеного листа Свои слова, как птичью стаю, - Они готовы мыслью стать, По буквам покидая тело… Родное слово! Не спеши! Я вдруг за миг осиротела Без улетающей души.