С днём рожденья, отец, ты спишь, как пастух тонкорунных овец молчишь. Выпадают года войны из меня за кусок навсегда земли. Родовое «прощай» как горсть виноградаря в неурожай погост, где стоишь посреди без слов с прорастающей резью в груди «не нов»…