Вот и кончились стрелы: ни в кого, в молоко. Спёртым запахом спермы отдаёт полотно. Перемешаны чувства вскользь как змеи в клубке. У прекрасного бюста бог с мимозой в руке, выражает несмело и убого грустит: если думаешь «тело» - разыграй аппетит. То, что пряталось в слове, надоест доставать. Просто хочется снова есть и есть ваш-а(у) мать… Надо слухом наполнить рыжих раковин рты и, нырнув в русый омут, всем достать ассорти карамельных пустышек, ягодичных хлопков для кричащих мартышек, для трубящих слонов и показывать дулю хладнокровной звезде. Стрелы кончились, пуля ищет мякоть в тебе…