Алексею Торхову Были дни, что съёжились от скуки, Были ночи, скучные вдвойне, И тебя ласкающие руки Вдруг напоминали о войне. Смерть снимала грязные галоши, Собирала в поле васильки. И была она такой хорошей! А её движения легки. Нежность, проникая в подсознанье, Порождала агнцев и козлищ. И казались мёртвыми желанья, И приятным дым от пепелищ. Грешное, святое, эти штуки Не понять пытливому уму, И опять ласкающие руки Уводили истину во тьму. Смерть ступала тихими шагами И шептала что-то о своём. Мы с ней больше не были врагами. – Здравствуй, смерть! Куда с тобой идём?