Падает лист из рук, предназначавшийся Феи. Некоторые любят, некоторые ебут. Чья здесь вина, что не открываются нарисованные двери? Чья здесь вина, что кому – то необходим парашют? Мир даже не клетка – мир банка с крышкой. Воздуха все меньше, скоро не станет бабочки. Суть материи в том, что Она ничего не слышит, Фея не слышит и не видит взмахов волшебной палочки. Все остальное, лишь симуляция смысла В масштабе одного маленького духовного ядра. Ей не составит труда убить, Она сделает это быстро, Но я хотел бы сказать Ей, что все это не игра, сам не знаю почему. А потом станет темно, но Она ничего не узнает, Все упирается, все в тот же стук… Это невесомо, как Астрахань…или как Сальма Хайек И нету в этом слов, как нету в этом букв.