T11
В морщинах асфальта сегодня
Никто не узнает могилы
Для эльфов и гномов – все бродят
В сплетенных из кремния жилах.
А я – наточу карандаш,
Убрав деревянные рюши,
Взмахну им – и вот мой коллаж,
Совсем настоящий, без плюша:

Бумажная ночь в закоулках,
Бордюр с расцветающей пылью,
Зеленый свет падает гулко,
Стекая по урне с ванилью.
В конверте без марки – шкатулка
Районов резиновой гнили,
Где мельком - Она на прогулке,
Сверкнув в капюшоне и крыльях.