Как мне было и больно, и мерзко Промотаться до треснутых глаз. Что мне поступь скаредного сердца? Что мне немощь промозглых утрат? Лоб все жарче и память покойней, Только воет трава меж столбов: На простертые руки дороги Возлегла роковая триоль. Кто налево пойдет, тот блаженный, Но предвидится все потерять. Кто направо с усладою внемлет, Тот ослепнет от блеска богатств. Кто останется здесь, не делившись, То отрадней уже помереть, Ибо где же тогда Искуситель Будет сети кудесить тебе?