Два поэта Тот Державин, а этот – Коржавин. Тот вельможа. А этот – изгой И ГУЛАГ’ом изрядно поджарен... Тот – свой в доску, а этот – другой... Что в судьбе и откуда берется? Палачи или жертвы правы? Тот был жупелом для инородца, Этот – жертва позорной графы... Оба приняли званье поэта. Тот при власти – доволен и сыт. А второго сживали со света За стихи. Сердце в шрамах обид. Покидал свою Родину плача И чужбиною принят поэт. То ли Родина стала богаче, Выгнав лучших и праведных?... Нет... Отчего же с дебильным упорство Самых звонких и светлых она Убивала – и держит топор свой Над поэтом и ныне страна... Не об этом ли с пафосом тихим, Восемь строчек оставил поэт, Тот, кто стал незаметно великим, Осмысляя давнишний сюжет: «Столетья промчались – и снова, Как в тот незапамятный год, Коня на скаку остановит, В горящую избу войдет. Ей жить бы хотелось иначе, Носить драгоценный наряд, Но кони – все скачут и скачут А избы – горят и горят...»