Бьются на войне бойцы – моральные калеки. Трут в своих штабах штаны – мирные коллеги. Вот поймает грудью пулю, парень молодой, Дырку в кителе готовит офицер штабной. Все под богом ходим прямо, с гордой головой Вот пацан двадцатилетний льда в глазах застой, А штабной стреляет взором, чтобы честь отдать, В тридцать пять уже полковник – воин, твою мать. На позиции заедет, орден получить, И комбатов поучает, как врага крушить. Поглядят ему в дорогу, улетел стрелец И опять в цеху горячем трудится боец. Пыль, грязища, раны, трупы трассеров строка Духи прут как заводные, кончился Б.Ка. Все, конец! Глазами к небу в бога уповать, Чтоб вертушки прилетели грешных нас забрать А блестящие со свитой воины чины, Обсуждают результаты странной той войны. Удивляясь, что там служат и не чтут устав, После, дома водку глушат, от трудов устав. Вот такие вот обраты у медали той. Есть боец окопный дерзкий, а есть чин штабной. Один у снайпера в прицеле, другой, сам целит в лузу Звучит по-разному у них Служу Советскому Союзу!