Вокруг взрываются миры – мыльные пузыри, - и дети плачут и смеются. Оплачивай для цепкой поросли настурций шероховатости стены. Ты знаешь, не истреблены все ручные вьюны, и кроткие лета исходят, сомнительно предполагая: зимы – хобби, пора для выжженной страны. У видимого в прорези войны в стойкий запах «хны» подмешана обычно «мята», и шорохи для задремавшего солдата внезапнее ночной стрельбы. От крика вздрогнув пустельги, тропами ностальжи уйдёшь и ты степенно в ретро, и некого благодарить, корить за этот взгляд, соскользнувший со спины…