Ты замер, ты почти что мёртв. Твой слух, как луг, подставлен, в его границе брешь, но гласные не брешут. Потрава налицо, и от опушки глаз, нацеленный и зоркий, всё перебрав окрест, слезится… Скажи, для этих мест великолепье тени в лепнине тминных снов иль в сосен остроте? Ты чувствуешь на древнем языке несущие столетья проходят в латах вдалеке…