Не торопится бабье лето, захлебнулось в туманно-едком, вечерами грущу об этом, просыпаюсь к утру поэткой. Вырезаю ночей интальо, инкрустирую бронзой осень и рисую горизонтально пресловутую цифру "восемь"...