Автор Тебя любит
Я автор. Я не человек.
Я нашел имя в рукаве…
И там же, я его похоронил.
И больше, никого так не любил.

Слышишь, как цветы поют и болят
в уговоре кричать для Тебя из этой помойки?
От петли, до мыла – Храм, но снова петля…
С крыши прыгну, или горло себе перережу,
все в Твои пошло – светлые строки.

Я автор. Я не человек.
Как ржавчина краснеет на траве
Красивое, поганое, все жарится в котле…
то в смертном выпаде, то в душном чтении, на веселе.

Но я не человек,
я автор.
И я умру,
через несколько лет,
а может быть завтра…
Может быть, завтра.

И буду я ползти, словно скоробей.
Пчелы никогда не покинут улей.
Автор до сих пор пишет о Тебе,
автор Тебя любит.

Автор, Тебя любит.