Слезный дождь зарядил моросить, ветром, всхлипнув, бормочет на идиш. – Ты меня не простишь…. Я тебя не пойму, хоть наш бог милосерд и всевидящ. Он напрасно стучится в зонты, и, как будто, рыдает на скрипке…. Погибает подкидыш. А… всем… всё равно, мы расплавлены в яростной сшибке…. Идиш…. Русский…. Латынь…. Мы все вместе стоим, за бесплатным обедом…. И…. Ужином. Дождик шпарит вовсю. Мы молчим. МЫ МОЛЧИМ…. Ничего уже больше…. Не нужно нам.