По ком звенит немытая посуда В полночной кухне, в центре января? В лицо угрюмо дышит жизнь – паскуда, Приходит муза, в ожидание блуда, Приходит “еться”, мягко говоря… По ком шумит в подъезде поколенье взращённое на листьях анаши? Не будет, муза, удовлетворенья, как Карлсону не будет дня варенья. Спокойной ночи, муза. Свет души Туши, когда пробьёт двенадцать ровно, оставив пол вселенной в темноте, меня оставив в безвоздушьи комнат, тех, что твой голос тихий в профиль помнят, в своём пустом, заброшенном нигде. Давай, давай помалу, понемногу Пошагово, построчечно, по мне, всё дальше, дальше и всё ближе к Богу по сну, по озарению, по слогу по лезвию. По рифме. По вине. Туши, как гасят папиросу в луже, как спичку дуновением одним туши, коль я тебе уже не нужен, туши, остыл на кухне поздний ужин и пламень графоманский вместе с ним.