Свиваю мысль тугим узлом, Чтоб уместит в четверостишье, А между ними- белый стон, Как перед бурею затишье. На гладь листа вскипает кровь, Как на мулету матадора, У Андалузского быка, На кошелек- по жилам вора. И словно блядь, за пару рифм Я отдаю себя другому, Чтоб мысль, стянув тугим узлом, Опять болтаться по перрону Среди заплеванных колон, Среди тугих тюков поклажи . подвываю в унисон Холодным сквознякам из сажи, И из словесной шелухи Опять плету узлы тугие То ли стихи, то ли кнуты, И скалят морды вороные На зелень старого сукна, Сквозь запотевшее оконце, И ни начала, ни конца, Как в песне пьяного чухонца, И резь в глазах, как от песка, И под седьмым ребром – заточка, И кто-то подменил мне шрифт, И из него пропала « точка», На гладь листа- семь, восемь строф, И по счетам расплата болью… И босиком встречать зарю По опустевшему подворью… Вот только «точку» отыщу… И вколочу, как в крышку гроба! Пусть тесно будет там словам, Но мыслям там- просторно чтобы… **** :wink4: