«Сначала дети»... Кто кого простит, Когда пацан начнёт о битом блюдце, Хромая мать расплачется навзрыд, Встречая взгляд его рубашки куцей. И младший брат зашепчет: «Не забудь, Что мы класснухе врём про жар и кашель». Им просто лица не во что обуть, И прячут их – один другого краше. – Ну что, сынок, в кого ты так красив? Как сам Христос приполз ко мне с распятья. – Да это снова, череп мой месив, Мозги на место ставил пьяный батя. И кто кого простит, когда опять Мальцы отцовских рук начнут чураться, И водкой будет взрослый рот дышать, Плевками сея жом дурных нотаций. А может, скажет тот, к кому пришли – За что такое детство им из чрева? И что правее – свой кружок петли Иль обух (тем концом) у бати слева?