Сынок, здесь всё моё наследство!
Сынок, здесь всё моё наследство!
Немного… Право… Без кокетства…
Но это боль. Она ценнее злата,
И много слаще всякого разврата.

Её не пьют стаканами, сынок.
Её смакуют, словно коньячок.
Держа бокал в ладонях, согревают…
Потом по капле, еле-еле выпивают!

И без друзей, наедине с собой…
Ну, разве что с горящею свечой.
Да ты не раздражайся, что немного,
Ведь впереди ещё твоя дорога…

А это так, презент на посошок,
Чтоб не прошёл, а собирал бы впрок
Свою, по капле, по росинке,
По выпавшей нечаянно слезинке.

Ведь у тебя не сын, а всё же дочь,
И тоже будет вот такая ночь…

Когда ты понимая, что уходишь,
Что ничего уже не поворотишь,
И не к чему тащить её туда,
Последний раз сыграешь роль отца:
- Мол, вот, копил…
Мол, вот, насобирал.
Мол, знал – наступит день,
И он настал…
Прими…прими…
Здесь есть ещё от деда…
По капле после сна
И до обеда…

И по щеке её размажешь слёзы:
- Ты тоже собирай с полыни росы…
Что ж что горчит… На то оно вино…
Вино всегда горчить,
Mon cher, должно!

И выгонишь её:
- Ступай…Ступай!..
И много мне с собой не собирай.
Метель… И коням будет тяжело…
И вот ещё!
Зашторь, зашторь окно…

***
 Wink 4