Сынок, здесь всё моё наследство! Немного… Право… Без кокетства… Но это боль. Она ценнее злата, И много слаще всякого разврата. Её не пьют стаканами, сынок. Её смакуют, словно коньячок. Держа бокал в ладонях, согревают… Потом по капле, еле-еле выпивают! И без друзей, наедине с собой… Ну, разве что с горящею свечой. Да ты не раздражайся, что немного, Ведь впереди ещё твоя дорога… А это так, презент на посошок, Чтоб не прошёл, а собирал бы впрок Свою, по капле, по росинке, По выпавшей нечаянно слезинке. Ведь у тебя не сын, а всё же дочь, И тоже будет вот такая ночь… Когда ты понимая, что уходишь, Что ничего уже не поворотишь, И не к чему тащить её туда, Последний раз сыграешь роль отца: - Мол, вот, копил… Мол, вот, насобирал. Мол, знал – наступит день, И он настал… Прими…прими… Здесь есть ещё от деда… По капле после сна И до обеда… И по щеке её размажешь слёзы: - Ты тоже собирай с полыни росы… Что ж что горчит… На то оно вино… Вино всегда горчить, Mon cher, должно! И выгонишь её: - Ступай…Ступай!.. И много мне с собой не собирай. Метель… И коням будет тяжело… И вот ещё! Зашторь, зашторь окно… *** :wink4: