Жмётся в больной груди, Выйти боится первой, Эта моя ручная вызревшая строка. Вдох – он всего один, Чтобы достать до нерва, Чтобы уйти с горячим выстрелом языка. Ниже – не взять тебя, Выше – сказать не в силах. Так вот и мрут, синея, скомканные листы. Сохнут, по ним скорбя, Сутью не став, чернила, Я в деревянных лапах чёртовой немоты. Кожа моя тонка, Толще уже не будет. Лучше летите, строки, пулями из меня. Рано молчать пока - Стойте, стреляю, люди! В жаре моём сгорела бесова западня. Слово идёт на срыв, Режет мою трахею, Точно в крови свернулось в пуганого ежа. В яблочко – значит жив, Тот, для кого болею, Только подай мне голос, меченая душа.