Не мёдом солнце капает гречишным, а оловянным кажется слегка. Сухие тротуары - лишь горчичник от изобилья грубого песка. Гремит бульваров яростное скерцо, и хочется сказать: "скорей лети комочек тёплый, серенькое сердце, печальный чиж в распахнутой клети." А ветр ревёт трубою грамофонной и пыльный вьюн несёт по мостовой. Свистит шоссе всклокоченной валторной. И день спешит, спешит, как вестовой. Шумит и плещет, радостно-безумный, в толпе речей расстроенный оркестр. Земля лежит распаренным изюмом. Жнивьё травы вздымается окрест... Вот переулок, тинистый и синий, в бойнице неба наледь холодка и слышен скрип упругих крыл гусиных, коварно превращённых в облака.*