-Плывут по небу облака... Поэт нарисовал три точки, И замерла его рука над этой, столь блестящей, строчкой. -Плывут куда-то вдаль они размашисто и вдохновенно. Перечитал, немного сник... -И вообще, какого хрена?! Плывут себе и пусть плывут,- подумалось ему лениво. -Где обретут они приют, устав от долгого заплыва? Плеснувши в рюмку коньяка, задумался поэт о жизни и строчку изменил слегка: - Столь эфемерны и капризны, плывут, свободные от дел туда, где я ни разу не был... И с тихой грустью посмотрел в совсем безоблачное небо.