Перейти к основному содержанию
Забытый вальс тебе приснится. Женщина
№№№№№№№ Сначала звучала симфония страсти. И пламя в душе до утра трепетало Потом вы остались у вальса во власти, Сам Штраус играл вам немного устало. И все наблюдал он, как пары кружились, И падали странные тени на лица. Кому-то твердил он :»И эти влюбились» Но сколько тот вальс легкокрылый продлится. И легкое танго внезапно сменило, Хотелось стереть ироничность улыбки. Она обнажалась, пылала, шутила. А он уносился по почве по зыбкой. И странно любовь исказилась до срока. И дико взирали там светские львицы. И все-таки жизнь и судьба так жестока. Как трудно кружиться, как просто разбиться. И странная тихая горечь романса- Ты все до него докричаться хотела И только наивно просила :-Останься. А он позабыл твое гибкое тело Такое забыть невозможно, я знаю. И где-то она обреченно кружится С другими, чужие ее обнимают И видит печальные , дикие лица. И рухнет однажды на землю устало. И в ливне осеннем она зарыдает. И кто-то ей скажет: - А как танцевала! И мальчик далекий ее не узнает. И только в глазах золотая прохлада. И что нам поделать -там тихая осень. Симфония грусти, пора листопада, Забытого вальса усталая проседь.
Любовь,и правда вальс,Штраус и любовь...
Спасибо огромное! Меня упрекали за избитые рифмы в финале. Но по рассеянности забыла дописать о том, что это стихотворение из романа о начале 20 века, и в глубине души именно этого и добивалась, - стилизации под романс. Спасибо Любовь
Ну осень и проседь,прохлада листопада не такие уж и избитые рифмы,а вообще я считаю что это не главное.Мне кажеться главное впечатление после прочитанного...Вы же не будете упрекать художника за то что у него повторяються цвета как 1000 лет назад.
Вы совершенно правы, по поводу моих любимых художников. Но, к сожалению, никогда не уделяла стихам должного внимания. Как-то отстранялась от них в студенческие годы, но потом, когда дети в гимназии совсем перестали воспринимать поэтическое слово, вдруг схватилась, и проза такой жалкой показалась без поэзии. Было ясно, что просто поэтические книги они не примут, как бы хороши не были, и пришлось писать какие-то вещи, где стихи и проза на равных, не лирические отступления, а именно полноценный текст. С переменным успехом как-то существовало. Да и куда мы без поэзии, только, вероятно, их нельзя разрезать на две части, все движется к объединению, вот и жанры тоже.