Я бегу человеческих громких речей, от железного лязга тупых их мечей, кои чувств паутинку в тончайших лучах разрубают, как гордиев узел, сплеча. Я бегу их сарказмов, словесной игры, они туги на сердце, на разум быстры. Они знают, что было, что есть, что грядёт, всё им ясно - о чём разговор ни зайдёт... Им всё ясно, о чём ни зайдёт разговор - словно с богом соседствуют сад их и двор. И хотя они с Ним - по-соседски - "на ты", в их немецких умах нет прекрасной мечты. Пусть у них в палисадниках розы растут - их пустые сердца никогда не цветут. Ну а если цветут, то и цвет их - пустой. Пустоцветы весь мир заглушат пустотой. Дай им волю - ворвутся и в божьи сады, пустят сорные корни мещанской среды... Я ж хочу заслонить от их злобных речей мой таинственный сад говорящих вещей.