Это просто последний снег. До весны зеленой Остается недели две. Так подай рукою Мне наличие в ней тебя, когда смех соленый Опрокинет на куртку март, льстиво плачась зною. Это пух тополей небес, хрупкий сжатый воздух, Цвет мечты чистоты, пульсация снов Вселенной, Дней-ночей которой задумано девяносто На три четверти лет для зим. Девяносто первых Суток жизнь в Високосный год февралю доступна. Лишний раз покружить и, тая, собой напиться. Кормит снег Рождеством и небом, касаясь губ, но Он не знал, что с землей свиданье - самоубийство. Торопись! В моих планах нет зимовать все время. Я не снег - не любой поймает и выжмет слезы. Не снежинка. Меня не тысяча. Чувствуй: в темя Моросящий, запоминает свои морозы. Для него каждый день финален. Куда ж мы метим, Игнорируя думать, верить, любить способность, Признаемся, всегда споткнувшись на слове третьем?!. Говорящий на ветре снег - мира белокровность. 2007