Виту... Это просто стихи прорывались сквозь прозу и жили, Как упрямые дети, просились на волю из тьмы. Как мы были беспечны и как легкомысленны были, Но суровая проза пленила до срока умы. И ее примеряя, как пальто на любую погоду, Мы душили стихи, отмахнувшись от них в тишине, И какому-то богу коварному, знаю, в угоду Их в реале забыли, но они возвращались во сне. Наши странные сны позволяли взлетать и кружится, И улыбка юнца покорила, и боль этих грез. Только музыка снова на строки упрямо ложится. Только требуют лиры, чтоб их принимали всерьез. Что за странная блажь, прозаичны мои откровенья, Я неслась то в начало времен, то стремилась к концу. Но живут в тех романах лирические отступленья. Это пух тополиный, как слезы, скользит по лицу. И в такие минуты, когда соловьи затрещали. Свои песни забыв, мы не дали им радостно петь. Странно проза молчит, изнывает она от печали. И восторженным строкам окно распахну, им влететь В этот дом так приятно с порывами теплого ветра И лежать на бумаге изгибами дивными тел. Этот мальчик чудесный, он музыкой великолепной Воскресил мои строки и сам от восторга запел. О прости меня, проза, романа сюжет прерывая, И в лирическом сне проступают сегодня ясней. И стихи, словно бабочки, в комнату дерзко влетают. Разноцветный их мир я забыть никогда не посмею. О прости меня, милый, но чувства сегодня сильнее, И рассудок молчит, когда музыка снова жива. И упрямо стихи проступают, над бездной немея. И уже не понять, как без них я все время жила…