О, Беларусь! – печаль моя, мои мечты и беды, Всю жизнь манила, как маяк, земля могилы деда. Там партизаном он погиб. И бабушка, и тёти. Но нет ни чёрточки о них на Витебском погосте. Двина ль накрыла их волной? Иль где-то в буераке сожрали трупы их весной бездомные собаки? С тех пор прошло немало лет. Уже я старше деда. Но всё не верю суммам смет под грифами « Победа ». Глаза прикрою чуть чуть-чуть, и всё, как на ладони: не может дедушка уснуть, недомогая, стонет, а мы ему в постель ежа, дурачась, подложили, и сами, в огород сбежав, по грядкам закружили; ещё во снах хочу залезть я к деду на колени; проказ моих не перечесть, и вредности, и лени. То я солому ворошу, то нож стащил у дяди, то всё у бабушки прошу со шкварками оладьи. Давно вам, милые мои, евреи по Галахе, уйти из жизни помогли, развеяли во прахе. Где Витьба с Западной Двиной волну с волной сплетает, с мечтой о памяти земной ваш дух ещё витает. Но Беларусь забыла вас, своих еврейских граждан. Ей не до этого сейчас, ей выжить бы однажды. И оттого печаль моя, и в сердце боль и беды, и манит, манит, как маяк, земля отцов, моя земля, земля могилы деда. 16-17.01.1998.