Обгрызенный тучей обмылок луны в палатное лезет окно. Не он ли виновен, что мутит сны Что-то, как внутренний гной. Только прикрою глаза чуть-чуть реальностей белиберда через мозг хватает за грудь, корёжит и не даёт вздохнуть. Что это за беда?! Явственно слышу стрельбу в Гило, пули летящей свист. Вижу – пластида четыре кило закладывает террорист. И тень жены на палатной стене просит меня помочь, не дать разразиться любой войне, хотя б не взорвать ночь: «Желчный пузырь твой сейчас воспалён, но боль ты превозмоги, детям и внуку нужен заслон; чем можешь ты помоги». Глаза открываю: молочный свет луны арестантом в окне. Конечно, жены в палате нет, нет посвиста пуль в тишине. Сны – отражение яви и дум. Без всяких бетонных плотин. Их бы на плечи, как раньше, двум. Но я ведь сейчас один.