В чужую жизнь входить как скальпель и препарировать её, как и следить за чьей-то спальней и гладить грязное бельё, – не мой удел. Я буду лучше исследовать своё нутро, искать исток, который пучит меня, как скисшее ситро, и не даёт крутить амуры не то, что с кем, – с самим собой, и составляя суть натуры, рождает вечно в сердце боль всем непотребством в окруженье и даже во вселенной всей. Я – это я? иль отраженье души чужой? Но чьей же? Чьей?