Я хочу, как можно больше написать стихов хороших и продать их все Алёше и, как можно, подороже. Взять хочу я вместо денег, ну, хотя бы благодарность. Деньги что? Они как тени не согреют нашу старость. Я хочу в строках корявых всё поведать без утайки, что был правым и неправым, знал и пряник и нагайки; пацаном был неказистым, но пройдя через завалы, в шахте стал я коммунистом, честно веря в идеалы; сам себя лепил, учился, мир стремился переделать, к неизвестному стремился и… дополз я до предела, где, в самом себе отринув я марксистское ученье, говорю «спасибо!» сыну, что плыву здесь по теченью речки под названьем «старость», сыт и крышей обеспечен, и забыл я слово «ярость»; что порою я беспечен, что колдую над страницей то в отчаянье, то в муке, веря: это превратится в что-то светлое во внуке.