Безумная игра теней и света, Прощальный взмах руки и крик: Я ночь не спал,забыть пытаясь это. Как жаль,что я давно уже привык Считать часы до лунной лихорадки, Ждать смерть в холодной пустоте окна И свой напиток злобы горько-сладкий В который раз пить медленно до дна. Всё меньше строк рождает мёртвый разум, И в этих строках нет уже меня. Нет ничего:мой стих наполнен газом Погашенного вечного огня. Всё стихло в ожидании рассвета, Что кровью заливает небосклон. Жаль,что мне не дано увидеть это, Как не дано забыть мой странный сон...