Всё ещё с поломанным ребром я от боли часто матюгаюсь, внешне, как накопленным добром, сам перед собою похваляюсь. А меж тем, я всё ж себя корю, что сидит во мне ещё бравада, и себе разумно говорю: повзрослеть и поумнеть бы надо. Но мальчишество моё во мне лезет мне ж наперекор из кожи, и хотя от боли я в огне, мне оно показывает рожи. Так вот, издеваясь надо мной, заставляет вечно делать дело, празднично довольным быть собой, радоваться жизни обалдело.