Как хозяин в русской поэзии, Не могу и смотреть равнодушно, Как в поэзию прозою лезет Тот, кто прозе-то даже не нужен, Как затискали вечное малым, Как сваляли, как шерсть, гениальность, Не отдав благодать сеновалам, Погрузились в безвременье спальных. Гнездование светских святилищ Откупорило все неприличье И невежество вычурных силищ, Где змеиным становится птичье, Где порядок давно уж наведен, Где в итоге итог без помарок, Где мы, может быть, даже приедем, Только если утонем в кошмарах. Там поэзия – глупая мелочь, Беспокойная в ритме покоя, Перезрелая в куче неспелых, Недозрелых бесплодных левкоев. _____ Я не видел печатных изданий, Не совал даже это в газеты, Потому как считал мирозданье Незаконным твореньем поэта. Врать не стану, раз так уж считаю – Коль кому не по нраву мой принцип, Не читайте и это. Не станут От того миловиднее принцы. Кто я? Что я? Не знаю, но верю, Что пишу не о том, что мечтатель; Никому никакую потерю Не верну, не оставив некстати. Верю в что-то, какое то благо, Что, возможно, когда-то и будет. Если выжать – останется влага, Если выжить – останутся люди… Как хозяин в поэзии нашей Не могу не писать, что нельзя и Заверяю величество ваше, Что в поэзии нету хозяев.