Есть только миф о пролетевшей жизни И оттиск снов на глянцевом холсте, Как оторве-судьбе бросали вызов В зловещей и кромешной пустоте Февральских вьюг, где до капелей майских Ни одного заветного письма, Как первый залетевший в гости праздник Переполнял, кипел, сводил с ума, И через край нахлынувшим весельем Лилось вино неугомонных лет… А вслед за ним – великое похмелье Разоблаченьем вечности, но свет Неотражённый в зеркале печалей Ещё струится грустных снов промеж, Как тот великий город изначальный Утраченных иллюзий и надежд… 22.08.2008г.