Ухожу… догорает свеча торопливая, Провожая на верх без ножа. Не пускает за дверь нелюбимая, От чего по щеке её катит слеза? На столе, среди листьев осенней лирики, Черно-белые фото вчерашних друзей. Слишком тесно стало в этом гранёном мирике, Как темно средь разбитых тобой фонарей.