Стена из неотёсанных камней, как «Герника» работы Пикассо. Рассматривая чудища на ней, прокатывается взгляда колесо. Мы в этот вечер с памятью вдвоём, и мысли, абстрагируясь, кричат: «Вот в этих мордах прошлое твоё, достойное лишь только кирпича». «Ну, нет! – противоречу сам себе, – не грешен я, прошедший шахтный ад, что жизнь прожил согласно той судьбе, которая давалась всем подряд в стране коммунистических идей, которым верил я и верен был. Как миллионы оболваненных людей я СССР и строил, и любил. Зато теперь-то я совсем другой! – и разглядев паразитирующих вшей, я вижу омерзительно нагой идеологию кухарок-челкашей, и мир, в котором жизнь моя прошла, сейчас кошмарным кажется и злым, Я никому вокруг не делал зла, Всегда, везде порядочным я слыл. И были рядом верные друзья, делившие и радость и беду…» А память мне: «Ведь так нельзя, я речь-то не о том веду. Вот эти морды, эта мерзость вся, – твоей идеологии черты. Она, тебя в свои объятья взяв, тебе давала жрачку и порты. И ты служил ей, ты её хвалил. Теперь смотри, любуйся и кусай себя за локти, что не так ты жил. Такой-то, братец, нынче урожай!» 18.09.1996.