Мертвый сезон для поэтов такая отрада, Горесть и боль - эта песня ночная дождя. Только душа в уголках заповедного сада В темной аллее все ищет устало тебя. Тени и звуки, шуршащие листья резвятся, Тусклые звезды пытаются сквозь облака Свет угасающий нам подарить, и приснятся Дивные музы, поэмы в прекрасных руках. Мертвый сезон, и любви там непрочные звенья, Боги и духи готовы покинуть опять. Только поэту все чудные снятся мгновенья. Хочется спать, но не может стихов не писать. Что там родится, какая беспечная сила Снова бросает в туман и уводит к костру. Осень, как критик безумный, устало бесилась. И предлагала советы ненужные дерзко ему. Только никто не внимал шантажу ее снова, Вот и ярилась та старая дева в тиши. Лишь сожаленье и яд, и ненужное слово. Скатертью путь ей стели и опять напиши, Что еще было в ту дико дождливую осень. Бешенство критиков, ну их всех к черту, опять Ветер нам листья измятые к дому приносит. Что остается? Смеяться, любить и писать. Вот и живем, вот и пишем легко, и тоскуем, Только собака и виски остались во мгле. Музы ликуют, и бесятся в осень такую Злобные фурии, тихо по мокрой земле Бродят поэты, они в тишине ненароком Видят за тучами солнце грядущего дня. И торжествуют крылатые в мире жестоком. Хватит им силы, задора, любви и огня.. Только душа в уголках заповедного сада В темной аллее все ищет устало тебя. Мертвый сезон для поэтов такая отрада, Горесть и боль - эта песня ночная дождя.