Щепоткой соли, с кончика ножа, Душа твоя не выдержав, упала, Она брела по лезвию кинжала, В вине тонула, голову кружа. Она ходила тенью по притонам Но рвалась на широкие поля, Где рыхлая усталая земля Хранила летней песни многозвонность. Она рвалась из каменных тисков Московских площадей и улиц, Но видно так их затянули Что вены вздулись у висков. И эта боль на строки пролилась, Впилась чернилами в бумагу, А сладкое лекарство – брага Смывало с сердца эту мразь. Рука писала, строя стройный стих И может, чуть дрожала с перепою, Но видно так заведено судьбою, Чтоб ты уснул навеки и затих. И в ленинградском Англетере Склонивши голову на плаху, На кресло, бросивши рубаху Ты затянул петлю на шее.