Когда рассвета серой пеленой Из мрака проявляются предметы, Как хочется вернуться в сна покой, А если нет, тогда хотя бы в лето... Как утром жизнь бессмысленна, страшна, И от нее закрыться одеялом Пытаешься, попытка та смешна, Но на секунду, может, легче стало... И лезут мысли: вот бы так уснуть, И умереть во сне спокойно, тихо, Не ощутив ни боль, ни смерти жуть, Другие пусть вступают в схватку лихо, Те, у кого еще задор в глазах, Кто видит смысл в тупом круговороте, Кто презирает боль, унынье, страх, Кто прибавляет газ на повороте, Кто горечь истины не принял на уста, Кто не желает знать, что жизнь напрасна, Бессмыслена, позорна и пуста, Кто может полюбить безумно, страстно. Но страсть пройдет, как сумасшедший сон, Как молодость, как сила, цвет весенний, И станет немощен, кто был тогда силен, Останется лишь след от впечатлений. И боль от невозможности вернуть Все, чем он жил и чем питал надежду, И ужас пред вратами в дальний путь Что ждет как мудреца, так и невежду, Тот путь в ничто, что оскопляет жизнь, Не подчиняясь мнению и мысли, Нежданность с безысходностью слились, Ее лишая всяческого смысла, Но только сон рождает забытье, И пробужденье сходно с отрезвленьем, И видишь тщетным, жалким бытие, С которого сорвали наважденье.